À l'intérieur, recroquevillée sur le sol, se trouvait Lily. Ses genoux étaient repliés contre sa poitrine, ses bras serrés autour d'elle. Elle ne portait qu'un fin pyjama. Il n'y avait ni couverture, ni oreiller. Son visage était pâle, ses yeux gonflés et rouges d'avoir pleuré.
« Lily… que fais-tu ici ? » murmura-t-il, le cœur brisé.
« Papa », sanglota-t-elle en se jetant dans ses bras. « Je croyais que tu étais un rêve. Maman a dit que tu étais mort en Allemagne. Que tu ne reviendrais jamais. »
Daniel eut le vertige. En la soulevant, il remarqua quelque chose d'encore plus alarmant : sa fille était trop légère. Ses bras semblaient fragiles, presque comme des os sous la peau.
« Depuis combien de temps dormez-vous ici ? » demanda-t-il, la voix brisée.
« Depuis que tu es partie il y a trois jours… mais avant ça aussi, à de nombreuses reprises », répondit Lily dans un murmure. « Maman dit de me garder enfermée pour que j’apprenne à bien me tenir. »
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