« Tu viens avec moi ? » railla-t-il. « Mara, ce n’est pas un simple dîner. C’est un gala. Des dirigeants, des investisseurs… des gens importants. Qu’est-ce que tu comptes y faire exactement ? »
« Je suis ta femme », répondit-elle doucement, l'émotion la submergeant. « Cela ne devrait-il pas suffire ? »
Il se tourna complètement vers elle et s'accroupit, sa voix devenant aiguë et cruelle.
« Fier ? » dit-il. « Comment pourrais-je être fier quand tu es… comme ça ? Imagine : je traverse la salle de bal, et au lieu d'un partenaire à mes côtés, je pousse un fauteuil roulant. Tu te rends compte de l'effet que ça fait ? Comme si je traînais un fardeau. Mon image compte, Mara. J'ai besoin de quelqu'un qui puisse être à mes côtés, pas de quelqu'un qui a besoin d'aide pour exister. »
Chaque mot était frappé avec précision.
« Restez chez vous », dit-il d'un ton neutre. « N'attendez pas. Et n'appelez pas. »
Il sortit, laissant Mara seule dans la pièce silencieuse, la robe rouge pliée sur ses genoux comme un rêve qu'elle n'avait plus le droit de faire.
La grande salle de bal scintillait de luxe et de festivités. Les lumières cristallines se reflétaient sur le parquet poli, et les rires circulaient aisément d'une coupe de champagne à l'autre.
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