Il commanda en allemand uniquement pour humilier la serveuse, se moquant de « filles comme elle » qui ne comprendraient jamais rien à une véritable éducation. Iris Novák se contenta de sourire et de lui verser son vin avec une précision impeccable – car elle parle sept langues et comprenait chaque insulte, y compris son projet de supprimer les soins hospitaliers « non rentables » qui maintiennent sa grand-mère en vie. Lorsqu'il la menaça en allemand, elle lui répondit avec une aisance parfaite, plongeant la table dans le silence. Ce soir-là, sa grand-mère ouvrit un vieux dossier contenant des liens cachés avec sa famille – et Iris comprit qu'une seule langue ne suffirait pas à démasquer un millionnaire… elle révélerait la vérité sur sa mère.
La salle à manger du Golden Star scintillait comme seuls les lieux huppés savent le faire : lumières cristallines, nappes blanches, une élégance discrète. Ici, on ne « voyait » pas le personnel. On remarquait les assiettes, pas les mains.
Iris Novák se déplaçait entre les tables, son plateau imperturbable et un sourire figé dans le temps. Elle avait appris à garder un visage impassible, même quand ses pieds la brûlaient et que son orgueil en prenait un coup.
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