Il commanda en allemand uniquement pour humilier la serveuse, se moquant de « filles comme elle » qui ne comprendraient jamais rien à une véritable éducation. Iris Novák se contenta de sourire et de lui verser son vin avec une précision impeccable – car elle parle sept langues et comprenait chaque insulte, y compris son projet de supprimer les soins hospitaliers « non rentables » qui maintiennent sa grand-mère en vie. Lorsqu'il la menaça en allemand, elle lui répondit avec une aisance parfaite, plongeant la table dans le silence. Ce soir-là, sa grand-mère ouvrit un vieux dossier contenant des liens cachés avec sa famille – et Iris comprit qu'une seule langue ne suffirait pas à démasquer un millionnaire… elle révélerait la vérité sur sa mère.

Léon eut un sourire narquois. « Ils ont envoyé la jolie. »

Klaus tapota le menu comme s'il plaisantait. Puis, avec un sourire destiné à son fils – et non à elle –, il passa à l'allemand, sur un ton délibérément formel et abrupt.

« Voyons voir si elle comprend ne serait-ce qu'un mot. Je doute qu'elle puisse suivre autre chose que "oui, monsieur". »

Léon rit.

Iris a entendu chaque syllabe. Clairement. Complètement.

Mais elle n'a pas réagi.

Elle esquissa simplement son sourire professionnel habituel… et attendit.

Elle souriait, servait et écoutait.
Klaus continuait – toujours en allemand – faisant des remarques sur ses mains, son travail, le genre de vie qu'il imaginait qu'elle menait. Il prenait plaisir à cela. La langue n'était pas un moyen de communication ; c'était un masque pour la cruauté.