Puis, assis, le papier entre les mains, il comprit enfin la vérité qui allait le hanter pendant des années :
Il n'était pas simplement parti.
Il était absent — et quelqu'un à l'intérieur de sa maison en avait profité.
Cinq ans plus tard, une richesse d'un autre genre
Ils ne vivaient plus pour les apparences.
Pas de grandes fêtes. Pas de photos sur papier glacé. Pas d'inconnus qui qualifient la maison d'« impressionnante ».
Des matins qui commençaient par un petit-déjeuner ensemble. Des soirées qui se terminaient par des histoires avant de dormir — chaque soir.
Sophie marchait de nouveau avec assurance. Milo riait facilement, comme si son corps avait enfin oublié à quel point il avait frôlé le précipice.
Un soir, Sophie s'est installée sur le canapé à côté d'Adrien, un carnet sur les genoux.
« J’ai écrit quelque chose », dit-elle doucement.
Adrien la regarda — la regarda vraiment.
« Vous n’êtes pas obligé de le lire si vous ne le souhaitez pas. »
Elle secoua la tête.
"Je veux."
Elle ouvrit le carnet et lut une phrase, d'une voix calme mais douce :
« Je suis content que tu sois rentré à la maison. »
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