«Famille d’accueil.»
Je n’ai pas pleuré. Je n’ai pas crié.
J’avais trop peur.
J’étais persuadée que cela signifiait que j’allais disparaître, envoyée dans un lieu inconnu, oubliée de tous ceux qui m’avaient aimée.
Puis mon grand-père est entré.
Il avait soixante-cinq ans, déjà usé par des années de dur labeur, le dos raide, les genoux douloureux. Il observa la pièce remplie d’adultes qui se disputaient, se dirigea droit vers le centre du salon et frappa violemment la table du poing.
« Elle vient avec moi », a-t-il dit.
« C’est définitif. »
À partir de ce moment-là, il est devenu mon univers entier.
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