Puis le médecin entra : un homme d’âge mûr du nom de docteur Harris. Calme. Précis. Il examina mes côtes, mes poignets, l’ecchymose jaunâtre sur mon cou. Il s’attarda plus longtemps que nécessaire.
« Ces blessures, » dit-il lentement en regardant Jason droit dans les yeux, « ne correspondent pas à une simple chute. »
Le silence se fit dans la pièce.
Jason laissa échapper un rire, un rire sec et forcé. « Qu’est-ce que tu racontes ? »
Le docteur Harris n'a pas élevé la voix. « Je dis simplement que ce schéma suggère des traumatismes répétés. »
J'ai tourné la tête juste assez pour apercevoir le reflet de Jason dans l'armoire métallique.
Ses mains tremblaient.
Et pour la première fois, j'ai compris que quelque chose avait terriblement mal tourné — pour lui.
Jason se reprit rapidement. « C'est ridicule », dit-il en lissant sa veste. « Ma femme est fragile. Elle panique facilement. »
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