Il me frappait tous les jours pour un rien : une tartine brûlée, une réponse tardive, un regard de travers. « C’est de ta faute », sifflait-il. Une nuit, la panique m’a envahie et je me suis effondrée. À l’hôpital, il a dit : « Elle a glissé sous la douche. »

Le docteur Harris acquiesça, mais son regard demeura fixe. « Emily, dit-il doucement en s'adressant enfin à moi, j'ai besoin de vous poser une question. Et j'ai besoin que vous y répondiez honnêtement. »

Mon cœur battait la chamade. La main de Jason reposait sur mon genou – légère, délibérée.

« Dis-lui, » murmura-t-il. « Tu as dérapé. »

Je fixais le plafond. Pendant des années, la peur avait dicté mes décisions : la peur de ce qui arriverait si je parlais, la peur de ce qui arriverait si je ne parlais pas. Mais quelque chose avait changé. Peut-être était-ce la perfusion dans mon bras. Peut-être était-ce la certitude dans la voix du médecin.

«Je ne suis pas tombé», ai-je dit.

La poigne de Jason se resserra douloureusement. « Emily… »

« Je ne suis pas tombée », ai-je répété, plus fort cette fois. « C’est lui qui a fait ça. »

Tout a dégénéré en un instant. Le docteur Harris a reculé et a fait signe à l'infirmière. La sécurité a été appelée. Jason s'est levé d'un bond, sa chaise raclant le sol.

« Elle est confuse ! » cria-t-il. « Elle est anxieuse… »

L'infirmière jeta un coup d'œil à mes poignets, aux empreintes digitales encore visibles. Son expression se durcit.

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