Il me frappait tous les jours pour un rien : une tartine brûlée, une réponse tardive, un regard de travers. « C’est de ta faute », sifflait-il. Une nuit, la panique m’a envahie et je me suis effondrée. À l’hôpital, il a dit : « Elle a glissé sous la douche. »

Parfois, je repense à cette chambre d'hôpital. À la phrase qui a tout changé.
« Ces blessures ne sont pas dues à une chute. »

Il ne s'agissait pas simplement d'une déclaration médicale. C'était une autorisation. L'autorisation de dire la vérité.

Si vous lisez ceci et que quelque chose vous semble familier — si vos explications paraissent apprises par cœur, si la peur vous semble normale, si vous cachez constamment vos bleus —, vous n’êtes pas faible. Et vous n’êtes pas seul(e).

Prendre la parole n'a pas détruit ma vie.

Le silence y a presque conduit.

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