À l’intérieur se trouvaient deux objets :
Une petite clé en laiton, identique à celle qui servait à ouvrir le bureau de mon père.
Et une note, griffonnée avec la même encre rouge :
« Tu n’étais jamais censé oublier. »
Le chien gémissait doucement, comme s’il sentait mon hésitation.
Je regardai vers la route. Vide. Silencieuse. Pas de voitures, pas de vent, pas de témoins.
J’ai tourné la clé dans ma main, réalisant que quelle que soit la vérité qui avait été cachée ici toutes ces années, elle attendait toujours, enfermée dans une maison qui refusait de laisser son histoire se terminer.
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