Il y a vingt ans, j'ai trouvé un petit garçon en pleurs sous un arbre pendant un orage. Je l'ai mis en sécurité. Hier, pendant une tempête de neige, un homme a frappé à ma porte, m'a appelée par mon nom, m'a remis une enveloppe, puis m'a demandé si j'étais prête à dire la vérité.
Je vivais dans les montagnes.
Pas littéralement. Mais presque.
Tous les week-ends. Tous les jours fériés. Tous les vendredis prolongés.
Une tempête a tout changé.
Les montagnes me rendaient courageuse.
Puis une tempête a tout changé.
Il y a vingt ans, je faisais une randonnée seule sur une crête.
Je m'appelle Claire.
À l'époque, mes genoux ne me faisaient pas souffrir.
Le tonnerre a grondé.
Le ciel était bleu.
Puis il a changé.
Le vent a soufflé.
Les branches se sont brisées.
Le tonnerre a grondé, rapide et grave.
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