Je m’appelle Margaret Collins, j’ai soixante-quatorze ans, et pendant des décennies, j’ai cru que le sacrifice discret était le fondement de l’amour familial. Ce jeudi de novembre, tandis que le reste du pays célébrait Thanksgiving dans la joie et la bonne humeur, autour d’un bon repas chaud, j’étais assise seule à une petite table, avec un morceau de dinde déjà froide et la télévision allumée en silence.
Il n'y a eu aucune invitation.
Pas même un coup de téléphone.
Même pas un petit message disant : « On vous rappelle plus tard. »
De la fenêtre de mon appartement, je voyais la maison de ville de l'autre côté du canal. Ma maison. Je l'avais achetée quarante ans plus tôt avec l'argent de la vente de la bijouterie que je tenais avec mon défunt mari. À présent, mon fils Evan, sa femme Laura et mes deux petits-enfants y vivaient. Ce soir-là, la maison resplendissait comme un luxueux paquebot : lumières chaudes, musique, ombres qui se mouvaient derrière les rideaux.
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