Le matin où Evan s'est présenté à ma porte, je ne l'ai pas reconnu tout de suite. Non pas à cause de son visage – il était le même qu'à l'ordinaire – mais à cause de sa posture : voûté, le regard absent, sans cette assurance arrogante qu'il avait adoptée ces dernières années. Il n'était plus le maître des lieux. Il était simplement un fils qui avait dérapé.
Il n'a pas demandé la permission d'entrer. Je ne la lui ai pas refusée non plus. Le silence entre nous pesait plus lourd que toutes les disputes que nous avions pu avoir.
« Maman… » commença-t-il, mais sa voix se brisa. « Tout a dégénéré. »
J'ai désigné la chaise de l'autre côté de la table. J'ai mis de l'eau à bouillir. Non par hospitalité, mais parce que j'avais besoin de temps. Du temps pour l'observer. Pour m'assurer que, pour une fois, je n'étais pas venue pour exiger, mais pour écouter.
« L’acheteur du terrain ne va pas annuler le contrat », a-t-il poursuivi. « La banque fait pression sur eux. Laura est furieuse. Elle dit que vous nous avez humiliés. »
J'ai souri tristement.
« Je n'ai humilié personne », ai-je répondu. « J'ai simplement cessé de me laisser marcher sur les pieds. »
Evan baissa les yeux. Pendant des années, il avait pris mon silence pour de la faiblesse, ma générosité pour de l'obligation. Il ne s'était jamais demandé ce que je ressentais quand j'étais laissée seule les jours importants, quand je n'étais utile que lorsqu'il y avait des dépenses.
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