À l'aube, le perron des Hart était encombré de ce que la respectabilité abhorre par-dessus tout : des voitures officielles. Un agent en uniforme se tenait sur le seuil, et deux inspecteurs franchirent le seuil, passant devant une photo encadrée de Robert serrant la main d'un sénateur et une autre de Linda tenant un ruban de vente de pâtisseries. Ils trouvèrent Robert dans la cuisine, son café intact, la mâchoire serrée comme s'il s'était rongé les ongles toute la nuit. Le visage de Linda était marqué par le temps ; elle avait l'air fatigué et fragile de quelqu'un qui n'avait pas dormi et qui n'osait pas en avouer la raison.
Carla posa un enregistreur sur la table. « Monsieur Hart, Madame Hart, nous enquêtons sur un incident survenu sur la route 16. Nous aimerions vous poser quelques questions. »
Le premier réflexe de Robert fut un réflexe familier : prendre le contrôle de la situation. Il l’utilisait depuis trente ans pour vendre des camions et négocier des factures. « Bien sûr », dit-il. « On a entendu parler de ça aux infos. C’est terrible. »
« Où était Emily hier entre 17h et 20h ? » demanda Carla.
« Avec nous », dit Linda trop vite. « À la maison. Elle… elle lisait dans la chambre d’amis. »
Carla ouvrit un dossier et fit glisser une image fixe sur la table : une photo basse résolution prise par la caméra de surveillance du magasin montrant le sweat-shirt rose d’Emily flou sur fond de crépuscule et, derrière elle, l’arrière d’une berline argentée qui s’engageait sur le parking. « C’est votre voiture, M. Hart ? »
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