La maison de retraite San Gabriel, aux portes de Valence, n'avait jamais accueilli de mariage. Les murs décolorés exhalaient une odeur familière de désinfectant, adoucie par les fleurs apportées le matin même. Debout près d'Álvaro, mon fiancé, je lui tenais la main en contemplant les places vides réservées à ma famille. Parents. Tantes. Cousins. Pas un seul n'était venu.
« Ils pourraient encore changer d’avis », murmura Álvaro, même si nous savions tous les deux que c’était faux.
Deux semaines plus tôt, lorsque je leur avais annoncé que la cérémonie aurait lieu à la maison de retraite pour que mon grand-père Manuel puisse y assister, mon père avait explosé de colère.
« Une maison de retraite ? » s'écria-t-il. « Vous voulez que les gens pensent que nous sommes pauvres ? C'est honteux ! »
Tandis que les résidents entraient en souriant doucement, j'avançai. Je refusais de pleurer pour ceux qui avaient choisi l'absence plutôt que l'amour.
Au beau milieu de la cérémonie, le claquement sec d'une canne résonna dans la salle. Mon grand-père, assis au premier rang, se redressait lentement. Une infirmière se précipita vers lui, mais il leva une main tremblante pour l'arrêter.
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