Le silence était étouffant.
« Elle est la seule à m’avoir rendu visite depuis », ajouta-t-il en me désignant du doigt. « C’est pourquoi ce mariage a lieu ici. Non par pitié, mais par vérité. »
Où que se trouvât ma famille, leurs rires mirent fin à ce moment.
Je savais que mon père avait vu la vidéo ce soir-là. À 23h42, mon téléphone a vibré. J'ai ignoré l'appel. Il a sonné de nouveau à minuit. Je l'ai laissé sonner. Au troisième appel, j'ai répondu.
« Qu’a dit votre grand-père ? » demanda-t-il, sans passer par la case salutation.
« Il a dit la vérité », ai-je répondu.
Puis j'ai raccroché.
Enfant, on me disait que mon grand-père s'était « effacé » après le décès de ma grand-mère. Qu'il ne reconnaissait plus personne. Que le placer en maison de retraite était « pour son bien ». Mais quand j'ai eu dix-huit ans et que je lui ai rendu visite pour la première fois, il m'a regardé droit dans les yeux et a prononcé mon nom complet sans hésiter.
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