Ils ont refusé de venir à mon mariage lorsqu'ils ont appris qu'il avait lieu dans une maison de retraite pour mon grand-père. Mon père m'a regardée avec dégoût et m'a dit : « Tu es une honte. »

Le procès n'a mené à aucune prison. Ce n'était pas nécessaire. La condamnation fut sociale, tacite et définitive. À Valence, les rumeurs se répandent vite. Plus personne ne regarda mon père de la même façon.

Il a perdu le respect, puis son emploi. Mes oncles se sont éloignés les uns des autres, comme des rats quittant un navire en train de couler.

Je n'ai rien fêté. Je n'ai jamais voulu les voir échouer. Je voulais juste qu'ils arrêtent de mentir.

Mon grand-père a commencé à se promener le long du front de mer tous les matins. Il saluait les inconnus. Il a ri de nouveau.
« Je ne savais pas que la vie était si simple », m’a-t-il dit un jour. « On m’avait fait croire que c’était impossible. »

Un an après le mariage, nous avons fêté son soixante-dix-huitième anniversaire. Cette fois-ci, personne n'a ri. Personne n'était absent par gêne. De nouveaux amis sont venus, des voisins, et même des parents éloignés qui se sont excusés.

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