J'ai acheté la maison de plage avec l'héritage de mon mari, pensant enfin trouver la paix. Puis le téléphone a sonné. « Maman, cet été, on vient tous… mais tu peux dormir dans la chambre du fond », m'a dit mon fils. J'ai souri et répondu : « Bien sûr, je vous attends. » Quand ils ont ouvert la porte et vu ce que j'avais fait à la maison… j'ai su que plus jamais personne ne me regarderait de la même façon.
J'ai acheté la maison de plage à Cadix six mois après le décès brutal de mon mari, Javier, victime d'une crise cardiaque. Ce n'était pas une décision impulsive ; j'ai vendu le grand appartement dont je n'avais plus besoin et utilisé une partie de son héritage pour recommencer à zéro dans un endroit plus paisible. Nous avions toujours rêvé de nous réveiller au son des vagues, mais finalement, c'est moi seule qui ai franchi cette porte blanche aux effluves de sel et de bois humide.
Pendant des semaines, j'ai nettoyé, peint et réparé de petites choses : un volet bloqué, une rampe branlante, un jardin envahi par les mauvaises herbes. J'avais mal au dos tous les soirs, mais j'éprouvais aussi une sorte de paix intérieure. Personne ne me disait quoi faire, personne n'empiétait sur mon espace. Pour la première fois en quarante ans, le silence ne m'effrayait pas.
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