J'avais envie de partir. Je voulais des réponses, je voulais qu'elle ressente ne serait-ce qu'une infime partie du mal qu'elle venait de me faire. Mais quelque chose dans son visage m'en empêcha. Ce n'était pas de la manipulation. C'était de l'épuisement. C'était un chagrin qui avait trop longtemps vécu en silence.
« Mon père l’a appris en premier », dit-elle. « Il était furieux. Tu quittais la ville, sans argent, sans diplôme, sans moyen de subvenir aux besoins d’une famille. Mes parents ont dit que si quelqu’un l’apprenait, ma vie serait fichue avant même d’avoir commencé. Ils m’ont envoyée chez ma tante dans l’Indiana jusqu’à la naissance du bébé. » La pièce sembla se refermer sur elle-même. La petite suite nuptiale, avec ses rideaux à fleurs et ses lampes en laiton, parut soudain suffocante, comme si l’air avait été aspiré. Je fixai Caroline, attendant qu’elle se rétracte, qu’elle dise que le stress l’avait submergée, que c’était une terrible erreur. Mais elle ne dit rien. Elle resta assise là, les larmes aux yeux, l’air d’une femme qui portait un fardeau depuis un demi-siècle.
« Qu’avez-vous dit ? » ai-je demandé, bien que j’aie entendu chaque mot.
Elle déglutit. « L’été après la remise des diplômes. Avant ton départ. J’étais enceinte, Daniel. »
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