Elle fouilla dans son sac et en sortit une enveloppe pliée. À l'intérieur, une photo récente d'un homme d'une quarantaine d'années, debout à côté d'une femme et de deux adolescentes. Grand. Larges épaules. Mes yeux. Ma mâchoire.
Mes genoux ont failli me lâcher.
La voix de Caroline s'est brisée. « Il s'appelle Michael. Et il ne sait pas encore que vous êtes son père. »
Je n'ai pas dormi cette nuit-là.
Je suis restée assise près de la fenêtre jusqu'à l'aube, encore vêtue de ma robe de mariée, à contempler le lac sombre tandis que Caroline pleurait en silence dans la pièce voisine. Vers trois heures du matin, elle est sortie et a posé une couverture sur mes épaules. Je ne l'ai pas remerciée. Je ne l'ai pas arrêtée non plus.
Au lever du soleil, je savais deux choses. Premièrement, ma douleur était réelle et justifiée. Deuxièmement, la sienne était plus ancienne, plus profonde, et la rongeait depuis quarante-trois ans.
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