Un instant, j'ai cru avoir mal compris.
La pièce semblait se refermer sur elle-même. La petite suite nuptiale, avec ses rideaux à fleurs et ses lampes en laiton, devint soudain suffocante, comme si l'air avait été aspiré. Je fixai Caroline, attendant qu'elle se rétracte, qu'elle dise que le stress l'avait submergée, que c'était une terrible erreur. Mais elle ne dit rien. Elle resta assise là, les larmes aux yeux, l'air de quelqu'un qui portait un fardeau depuis un demi-siècle.
« Qu’avez-vous dit ? » ai-je demandé, bien que j’aie entendu chaque mot.
Elle déglutit. « L’été après la remise des diplômes. Avant ton départ. J’étais enceinte, Daniel. »
Je reculai et m'appuyai contre la commode. Mes pensées s'emballèrent, explorant des souvenirs que je n'avais pas évoqués depuis des décennies. Cet été-là. Ses pleurs quand je lui avais annoncé ma date d'engagement. L'arrêt brutal de ses lettres après mon deuxième message du camp d'entraînement. Sa mère racontant à une de mes amies que Caroline était partie plus tôt pour l'école.
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