Je n'ai jamais révélé ma véritable profession à ma belle-mère. À ses yeux, je n'étais rien de plus que « l'épouse sans emploi » vivant aux crochets de son fils.
Quelques heures seulement après ma césarienne, alors que l'anesthésie engourdissait encore mon corps et que mes jumeaux nouveau-nés reposaient contre ma poitrine, elle a fait irruption dans ma suite privée, une épaisse pile de papiers à la main.
« Signez immédiatement », a-t-elle ordonné. « Vous ne méritez pas de vivre comme ça. Et vous êtes certainement incapable d'élever deux bébés. »
La salle de réveil du pavillon médical St. Mary's ressemblait davantage à un hôtel de luxe qu'à un établissement médical. À ma demande, les infirmières avaient discrètement retiré les somptueuses compositions florales envoyées par des collègues du bureau du procureur général et plusieurs collaborateurs fédéraux. Je m'étais efforcée de maintenir l'illusion d'être une simple travailleuse indépendante à domicile auprès de la famille de mon mari. C'était plus sûr ainsi.
À côté de moi, mes jumeaux, Noah et Nora, dormaient paisiblement. L'opération d'urgence avait été atroce, mais les tenir dans mes bras effaçait toute douleur.
Soudain, la porte s'est ouverte brusquement.
Margaret Whitmore est entrée, enveloppée d'un parfum de marque et d'une arrogance insupportable. Son regard a balayé la pièce avec un mépris évident.
« Une suite privée ? » railla-t-elle en tapotant le lit d'hôpital du bout de sa chaussure. Une vive douleur me traversa le ventre. « Mon fils s'épuise au travail pour que vous puissiez vous prélasser dans des draps de soie ? Vous n'avez aucune honte. »
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