Elle a jeté les papiers sur ma tablette.
« Karen ne peut pas avoir d'enfants », dit-elle sèchement. « Il lui faut un héritier. Tu lui donneras l'un des jumeaux. Le garçon. Tu peux garder la fille. »
Pendant plusieurs secondes, je n'arrivais pas à comprendre ce qu'elle venait de dire.
« Tu as perdu la tête », murmurai-je. « Ce sont mes enfants. »
« Arrête de faire l'hystérique », rétorqua-t-elle en se dirigeant vers le berceau de Noah. « Tu es visiblement dépassée. Karen attend en bas. »
Quand sa main s'avança vers lui, une force primitive s'éveilla en moi.
« Ne touche pas à mon fils ! »
Ignorant la douleur lancinante de ma cicatrice, je me redressai. Elle se retourna brusquement et me gifla. Ma tête heurta la barre du lit avec un bruit sourd.
« Ingrate ! » siffla-t-elle en soulevant Noah qui se mit à pleurer. « Je suis sa grand-mère. C'est moi qui décide de ce qui est bon pour lui. »
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