Elle m'a élevée comme sa petite-fille, laissant le voisinage croire ce qu'il voulait, sans jamais le contredire.
« Je me suis dit que c'était pour te protéger », écrit Grand-mère.
« Je t'ai raconté une version de la vérité, que ton père était parti avant ta naissance, parce qu'en un sens, il l'avait fait. Il ne savait simplement pas ce qu'il laissait derrière lui.
J'avais peur, Catherine.
Elle n'a jamais dit à personne à qui appartenait réellement le bébé.
J'avais peur que la femme de Billy ne t'accepte jamais.
Peur que ses filles t'en veuillent.
Peur que dire la vérité te coûte la famille que tu avais déjà trouvée en moi.
Je ne sais pas si c'était de la sagesse ou de la lâcheté. Probablement un peu des deux. »
La dernière ligne de la lettre m'a arrêtée net :
« Billy ne sait toujours pas. Il pense que tu as été adoptée. Certaines vérités conviennent mieux quand on est assez grand pour les porter, et je te fais confiance pour décider de ce qu'il faut faire avec celle-ci. »
La dernière ligne de la lettre m'a arrêtée net.
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