Mes mains avaient déjà commencé à trembler avant même que je ne la déplie. La première ligne m'a complètement coupé le souffle :
« Ma chère petite-fille, je savais que ce serait toi qui trouverais ceci. J'ai gardé ce secret pendant 30 ans, et je suis profondément désolée. Pardonne-moi, je ne suis pas celle que tu croyais que j'étais... »
« J'ai gardé ce secret pendant 30 ans, et je suis si profondément désolée ».
La lettre de grand-mère Rose comptait quatre pages. Je l'ai lue deux fois, assise à sa table de cuisine dans le calme de l'après-midi, et à la fin de la deuxième lecture, j'avais tellement pleuré que ma vision était devenue floue.
Grand-mère Rose n'était pas ma grand-mère biologique. Elle n'était pas de ma famille. Elle n'en était même pas proche.
Ma mère, une jeune femme nommée Elise, était venue travailler pour grand-mère Rose en tant qu'aide-soignante à domicile lorsque la santé de cette dernière avait décliné à l'âge de 65 ans, après le décès de grand-père.
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