J'ai élevé les trois enfants de ma défunte sœur pendant cinq ans, travaillant de nuit, vendant de la nourriture à l'aube et sacrifiant mon propre avenir pour qu'ils ne se sentent jamais abandonnés. Puis, un dimanche, leur père est revenu dans un 4x4 noir, ruisselant de richesse et d'arrogance, brandissant un chèque en blanc comme si l'amour pouvait se « rembourser ». Il a promis des villas, des piscines et tout ce que l'argent peut acheter, puis a exigé que je lui confie les enfants. J'ai cru que j'allais les perdre… jusqu'à ce que mon neveu de douze ans le regarde droit dans les yeux et prononce les mots qui ont brisé l'orgueil d'un milliardaire : « On préfère vivre pauvres avec celui qui n'est jamais parti. Tu n'es pas notre père, tu n'es que notre donateur. »

L'expression de Derek a oscillé entre surprise et agacement, comme si l'affection était quelque chose qu'il attendait d'être rendu avec intérêts.

Il réessaya, plus fort, pour le bien de tous.

« Écoutez, dit Derek aux enfants, venez avec moi aujourd'hui. J'ai une grande maison. Une piscine. Je vous achèterai une PS5, des nouveaux téléphones, tout ce que vous voudrez. Vous ne souffrirez plus ici : plus de chaleur, plus de nourriture bon marché, plus de disputes avec votre tante. »

Puis il s'est tourné vers moi et a sorti un chèque en blanc, le tenant comme une arme déguisée en générosité.

« Écris ce que tu veux », dit Derek. « Cinq ans de paiement. Ça devrait te suffire pour commencer ta vie. Marie-toi. Laisse partir mes enfants. »

Pendant un instant, je suis resté sans voix. Mes mains tremblaient, non pas de peur, mais d'une rage si pure qu'elle en était presque lucide.

« Un paiement ? » dis-je, la voix s’élevant. « Vous croyez que les élever était un service ? Vous croyez que les enfants sont quelque chose qu’on peut racheter comme une propriété ? »

« Arrête de faire le moralisateur », lança Derek, l'irritation perçant son calme feint. « Tu n'as rien à leur offrir, à part la pauvreté. Moi, je peux leur offrir le monde. Je suis leur père. J'ai des droits. »

« Des droits ? » J’ai fait un pas de plus, incapable de me retenir. « Où étaient vos droits quand leur mère était mourante ? Où étiez-vous quand Ben pleurait la nuit parce qu’il avait faim ? Où étiez-vous quand je travaillais jusqu’à m’en écorcher les mains juste pour payer l’électricité ? Vous avez perdu vos « droits » le jour où vous leur avez tourné le dos. »

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