J'ai élevé les trois enfants de ma défunte sœur pendant cinq ans, travaillant de nuit, vendant de la nourriture à l'aube et sacrifiant mon propre avenir pour qu'ils ne se sentent jamais abandonnés. Puis, un dimanche, leur père est revenu dans un 4x4 noir, ruisselant de richesse et d'arrogance, brandissant un chèque en blanc comme si l'amour pouvait se « rembourser ». Il a promis des villas, des piscines et tout ce que l'argent peut acheter, puis a exigé que je lui confie les enfants. J'ai cru que j'allais les perdre… jusqu'à ce que mon neveu de douze ans le regarde droit dans les yeux et prononce les mots qui ont brisé l'orgueil d'un milliardaire : « On préfère vivre pauvres avec celui qui n'est jamais parti. Tu n'es pas notre père, tu n'es que notre donateur. »

Derek serra les mâchoires. Puis il sourit, froid et sûr de lui.

« Très bien », dit-il. « Qu’ils choisissent. »

Il s'est agenouillé devant les enfants comme s'il faisait une demande en mariage, et non comme s'il collectait de l'argent.

Il leur montra les clés de la voiture. Il leur fit part de photos d'une demeure de maître : sols en marbre blanc, escalier monumental, lumière du soleil filtrant à travers les vitres comme une promesse.

« Les enfants, » dit doucement Derek, « voulez-vous venir avec papa au manoir… ou rester ici avec votre tante qui n’a pas d’argent ? »

Le silence se fit dans la pièce.

J'ai eu la nausée. Parce que je savais que notre vie était dure. Je savais ce que je ne pouvais pas leur offrir : la climatisation en été, des cours particuliers coûteux, des chaussures neuves sans attendre les soldes.

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