J'ai élevé les trois enfants de ma défunte sœur pendant cinq ans, travaillant de nuit, vendant de la nourriture à l'aube et sacrifiant mon propre avenir pour qu'ils ne se sentent jamais abandonnés. Puis, un dimanche, leur père est revenu dans un 4x4 noir, ruisselant de richesse et d'arrogance, brandissant un chèque en blanc comme si l'amour pouvait se « rembourser ». Il a promis des villas, des piscines et tout ce que l'argent peut acheter, puis a exigé que je lui confie les enfants. J'ai cru que j'allais les perdre… jusqu'à ce que mon neveu de douze ans le regarde droit dans les yeux et prononce les mots qui ont brisé l'orgueil d'un milliardaire : « On préfère vivre pauvres avec celui qui n'est jamais parti. Tu n'es pas notre père, tu n'es que notre donateur. »

Le regard de Derek se fixa sur Leo.

« Tu es l'aîné », dit-il. « Tu comprends. Tu veux devenir pilote, n'est-ce pas ? Je peux t'envoyer étudier en Amérique. Viens avec moi. »

Léo inspira lentement.

Il se pencha alors et prit la main de Mia. Celle de Ben aussi. Il les serra fort, comme pour s'ancrer à ce qui comptait vraiment.

Il regarda Derek droit dans les yeux et lui parla avec un calme qui n'était pas celui d'un enfant de douze ans.

« Monsieur », commença Léo.

Derek cligna des yeux. « Monsieur ? Appelez-moi papa. »

« Monsieur Derek, » reprit Leo d'une voix posée. « Je me souviens de votre départ. »

Le sourire de Derek s'estompa.

Leo n'a pas précipité les choses. Il n'a pas crié. Cela n'a fait qu'empirer les choses… pour Derek.

« Maman pleurait », dit Léo, les yeux brillants mais fixes. « Elle était malade. Elle vomissait du sang. Et tu as fait tes valises et tu es parti. Tu as dit : "Débrouille-toi." »

Ma gorge s'est tellement serrée que j'ai cru que j'allais m'étouffer.

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