J'ai élevé les trois enfants de ma défunte sœur pendant cinq ans, travaillant de nuit, vendant de la nourriture à l'aube et sacrifiant mon propre avenir pour qu'ils ne se sentent jamais abandonnés. Puis, un dimanche, leur père est revenu dans un 4x4 noir, ruisselant de richesse et d'arrogance, brandissant un chèque en blanc comme si l'amour pouvait se « rembourser ». Il a promis des villas, des piscines et tout ce que l'argent peut acheter, puis a exigé que je lui confie les enfants. J'ai cru que j'allais les perdre… jusqu'à ce que mon neveu de douze ans le regarde droit dans les yeux et prononce les mots qui ont brisé l'orgueil d'un milliardaire : « On préfère vivre pauvres avec celui qui n'est jamais parti. Tu n'es pas notre père, tu n'es que notre donateur. »

Puis Leo s'est approché de moi et m'a enlacée par la taille.

« On reste chez tante-maman », dit-il en me serrant dans ses bras comme pour me protéger. « C’est notre mère. Vous, monsieur… vous n’êtes que notre donneur. »

Mia et Ben m'ont serré dans leurs bras eux aussi, s'accrochant à moi comme s'ils craignaient encore que quelqu'un puisse les emmener.

« On t’aime, tante maman », murmura Mia.

Derek resta figé.

Tout son argent, sa voiture, ses gardes du corps – rien de tout cela ne pouvait rivaliser avec cinq années d’histoires au coucher, de fièvres contenues toute la nuit et d’un amour qui ne l’a jamais quitté.

Ses épaules s'affaissèrent. Puis, pour sauver son orgueil, il força la colère à se masquer sur son visage.

« Très bien ! » aboya-t-il. « Si vous ne voulez pas de confort, alors souffrez ! Ne venez pas pleurer quand la vie empirera ! »

Il m'a tendu l'addition.

Je ne l'ai pas pris.

Je l'ai déchiré en deux, puis en quatre, et j'ai laissé les morceaux tomber par terre.

« Sortez », dis-je d'une voix basse et définitive. « Et ne revenez pas. Cette famille n'est pas à vendre. »

Lire la suite suite sur la page suivante >>