Elle m'a alors regardé, les larmes aux yeux.
« Parce que je dormais sur la banquette arrière », a-t-elle dit. « Ma ceinture de sécurité s'est accrochée différemment. Je n'ai pas vu venir l'accident et je n'ai pas pris mes précautions. C'est probablement pour ça que j'ai survécu. »
J'ai traversé la table et j'ai pris sa main.
Ma voix était dure. « Tu ne me l'as jamais dit. »
« Je ne m'en suis pas souvenue jusqu'à récemment. Des fragments ont commencé à revenir. Des cauchemars qui n'étaient pas que des rêves. Ce téléphone a tout déclenché. »
« Tu ne me l'as jamais dit. »
Nous sommes restés assis comme ça pendant un moment — deux générations liées par le chagrin et maintenant, la vérité.
Finalement, j'ai demandé : « Qu'est-ce qui se passe maintenant ? »
Emily soupira. « Il n'est plus là. Reynolds est mort il y a trois ans. Crise cardiaque. »
J'ai fermé les yeux. « Alors il n'y a pas d'affaire. »
« Pas sur le plan juridique », a-t-elle dit. « Mais ce n'est pas pour cela que j'ai continué à creuser. »
Elle a fouillé dans son sac et en a sorti un dernier objet — un petit dossier, usé sur les bords.
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