À l'intérieur se trouvait une lettre qui m'était adressée.
« Qu'est-ce qui se passe maintenant ? »
L'enveloppe était décolorée, mais le nom écrit dessus était clair : Martin — mon nom.
« Ça vient de la femme de Reynolds », dit Emily à voix basse.
Apparemment, elle l'avait trouvée en triant les dossiers de son défunt mari. À côté, il y avait des copies de rapports expurgés, des notes manuscrites et une confession non classée.
La lettre a tremblé dans mes mains lorsque je l'ai ouverte.
« Ça vient de la femme de Reynolds. »
Dans une écriture tremblante, elle expliquait comment Reynolds avait été désespéré, enseveli sous les dettes. La société de camionnage le payait pour regarder ailleurs, parfois pour effacer des détails qui déclencheraient des poursuites judiciaires.
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