Mon fils Michael, sa femme Rachel et leurs deux enfants étaient venus dîner chez moi pour les fêtes de fin d'année. Je vivais dans une petite ville où tout le monde vous saluait, qu'il vous aime ou non, et où les tempêtes de neige étaient aussi normales que le café du matin.
Le météorologue avait dit qu'il y aurait de légères averses, peut-être un centimètre ou deux.
Il s'est trompé du tout au tout.
Cette vérité a commencé un soir où la neige est tombée...
Ils sont partis vers 19 heures. Je m'en souviens parce que Michael se tenait dans l'embrasure de la porte en tenant sa plus jeune fille, Emily, à moitié endormie dans sa petite veste bouffante.
Il m'a souri comme le font les fils quand ils pensent avoir tout sous contrôle.
« Tout ira bien, papa », a-t-il dit. « Je veux ramener les enfants à la maison avant qu'il ne soit trop tard ».
Le vent a hurlé quand j'ai fermé la porte derrière eux, et quelque chose s'est tordu dans mes tripes. Je me souviens si clairement de cette partie — comme si une alarme dans mes os s'était déclenchée trop tard.
« Tout ira bien, papa. »
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