Trois heures plus tard, j'ai entendu frapper à la porte. Le genre de coup que vous n'oubliez jamais. C'était vif et urgent.
J'ai ouvert la porte pour voir l'officier Reynolds, la neige fondant sur sa veste, et le chagrin déjà étalé sur son visage comme s'il l'avait pratiqué dans le miroir.
Il y avait eu un accident.
La route de campagne sur laquelle roulait Michael avait gelé. Leur voiture avait quitté le bas-côté et s'était écrasée dans les arbres.
Mon fils n'était plus là. Rachel et mon petit-fils, Sam — âgé de huit ans à peine — n'avaient pas survécu non plus.
Seule Emily a survécu.
Elle avait cinq ans.
Mon fils n'était plus là.
Je me souviens d'avoir été assis dans le couloir des urgences.
Emily avait une commotion cérébrale, des côtes cassées et des bleus causés par la ceinture de sécurité si profonds qu'ils paraissaient noirs sous les lampes fluorescentes. Elle ne parlait pas beaucoup.
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