Puis, dimanche dernier, elle est rentrée plus tôt que d'habitude.
Son manteau était encore boutonné alors qu'elle se tenait dans l'entrée avec une feuille de papier pliée, comme si elle risquait de mettre le feu à la maison si elle l'ouvrait trop vite.
« Grand-père », dit-elle.
Sa voix était stable, mais ses mains tremblaient. « On peut s'asseoir ? »
Mais la façon dont elle me regardait [...] me donnait la chair de poule.
Nous nous sommes assis à la table de la cuisine. Cette table avait fait partie de tout : les anniversaires, les bulletins de notes, les genoux écorchés et les crêpes du dimanche. Elle avait vu tellement de choses de notre vie que je ne voulais presque pas y apporter ce qu'il y avait dans ce papier.
Elle l'a fait glisser sur la surface vers moi.
« J'ai besoin que tu lises ceci avant que je ne dise quoi que ce soit. Je dois t'avouer quelque chose. »
Je l'ai ouvert. C'était son écriture. Soignée et mesurée.
« CE N'ÉTAIT PAS UN ACCIDENT. »
Ma poitrine s'est serrée. Pendant une seconde, j'ai vraiment cru que j'allais avoir une crise cardiaque !
Elle l'a fait glisser sur la surface vers moi.
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