J'ai levé les yeux vers elle, en essayant de rire.
« Emmy, est-ce que c'est une sorte d'exercice de la faculté de droit ? Tu regardes trop de films policiers ? »
Elle n'a pas ri.
Elle s'est penchée et a parlé d'une voix basse — une voix que je n'avais pas entendue depuis qu'elle était enfant et qu'elle me réveillait d'un cauchemar.
« Je me souviens de choses », a-t-elle dit. « Des choses que tout le monde m'a dit que je ne pouvais pas. »
Elle a fouillé dans son sac et en a sorti quelque chose que je n'avais pas vu depuis des années — un téléphone à clapet argenté rayé, le genre que les gens ont cessé d'utiliser vers 2010.
« Je me souviens de choses. »
« J'ai trouvé ça dans les archives du comté », a-t-elle dit. « Dans une boîte scellée provenant du palais de justice. Il n'était pas étiqueté comme preuve. J'ai dû en faire la demande par numéro de série. »
J'ai fixé le téléphone comme s'il était radioactif. Ma bouche est devenue sèche. Je me suis soudain senti beaucoup plus âgé que 70 ans.
« Il y a des messages vocaux dessus », a-t-elle continué. « De la nuit de l'accident. Et grand-père... l'un d'entre eux a été effacé. Mais pas complètement. »
Mon esprit s'est mis à courir pour donner un sens à tout cela.
Comment ce téléphone peut-il encore exister ? Pourquoi a-t-il été caché ? Qui l'a possédé ?
« Il y a des messages vocaux dessus. »
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