Cet après-midi-là, j'ai préparé une tarte aux pommes. J'ai attendu qu'elle ait suffisamment refroidi pour ne pas brûler quelqu'un, puis je l'ai portée à travers la pelouse à deux mains.
« On dirait qu'on a de nouveau des voisins ».
J'ai frappé à la porte d'entrée.
Elle s'est ouverte presque immédiatement. J'ai souri par réflexe en levant les yeux. Un jeune homme se tenait dans l'embrasure de la porte.
Mon sourire est tombé. La tarte aussi — elle est tombée de mes mains et s'est écrasée à mes pieds, mais je l'ai à peine remarquée.
Tout ce que je voyais, c'était le visage de ce jeune homme, un visage sans lequel j'avais appris à vivre depuis dix ans.
Un jeune homme se tenait dans l'embrasure de la porte.
« Oh, mon Dieu ! Vous allez bien ? » Il s'est avancé avec précaution, évitant les tessons de l'assiette.
« Daniel ? »
« Madame ? Vous êtes-vous brûlée ? Avez-vous un problème de santé ? »
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