Ryan avait pleuré pendant les vœux. Moi aussi. Pourtant, une angoisse sourde persistait, comme si je me préparais à ce que quelque chose se brise.
Peut-être que cet instinct me venait du lycée. J'avais appris très tôt à me préparer mentalement : avant d'entrer dans une pièce, avant même d'entendre mon nom, avant d'ouvrir mon casier et d'y découvrir un autre mot cruel. Il n'y avait ni bleus, ni bousculades. Juste cette cruauté qui vous ronge lentement. Et Ryan en était au cœur.
Il ne criait jamais. Il n'élevait jamais la voix. Il était d'une précision chirurgicale : des remarques assez percutantes pour blesser, assez discrètes pour passer inaperçues.
Un sourire narquois. Un compliment hypocrite. Et un surnom qui semblait inoffensif jusqu'à ce que la répétition le rende insupportable.
« Des chuchotements. »
« La voilà, Miss Chuchotements en personne. »
Il le disait toujours comme une blague, quelque chose de mignon, quelque chose qui faisait rire les gens sans qu'ils sachent vraiment pourquoi.
Et parfois, je riais aussi. Parce que faire semblant que ça ne faisait pas mal était plus facile que de s'effondrer.
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