Nous n'avons pas emménagé ensemble. Je suis restée chez moi, il est resté chez lui. Nous étions mariés sur le papier et amis dans les faits, du moins c'est ce que nous nous disions en partageant un café, en jouant aux cartes le soir et en riant de cette étrange étiquette qui me suivait partout.
« Madame Holloway, » disait-il en plaisantant, « pourriez-vous me faire une autre tasse ? »
« Être ta femme sur le papier ne fait pas de moi ton assistante », répondais-je en riant tout en versant le verre.
Quand l'amitié a discrètement changé
Quelque chose a changé au fil du temps, pas soudainement, pas de façon spectaculaire, mais doucement, comme les saisons. Nous avons davantage parlé. Nous nous sommes attardés. Nous avons partagé des souvenirs que l'on n'avait pas évoqués à voix haute depuis des décennies.
Il n'était pas fragile. Il ne s'éteignait pas. Il était présent, attentif et étonnamment chaleureux.
Je n'expliquerai pas comment les frontières se sont estompées. Certaines choses n'ont pas besoin de détails. Ce qui importait, c'est que ce matin-là, debout dans ma salle de bain, les yeux fixés sur un examen que ma main tremblait, j'ai su que ma vie avait basculé dans un territoire que je n'aurais jamais imaginé.
Trois tests l'ont confirmé.
Je suis restée assise à ma table de cuisine pendant une heure avant d'aller chez le voisin.
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