Puis il a aspiré une forte respiration et s'est relevé, la mâchoire serrée comme s'il refusait de rester à terre.
Je suis tombée à genoux à ses côtés. « Qu'est-ce que tu fais, chéri ? Parle-moi, Rowan. »
Il a essayé de rire, mais son rire était cassé. « On dirait que je fais du désordre. Comme si j'essayais de... » Il s'est arrêté, les yeux rivés sur maman.
« Parle-moi, Rowan. »
« C'est à ça, c'est à ça que ressemblera ta vie, Mikayla. La lutte, la douleur, et le fait de toujours recoller les morceaux. C'est ce que j'ai essayé d'empêcher. »
Je me suis retournée, la chaleur montant. « Non, maman. C'est à ça que ça ressemble de se battre pour quelqu'un que tu aimes. »
Rowan a regardé le sol. « Je voulais te faire une surprise. Je t'ai promis une première danse à notre réception, tu te souviens ? Et nous avons encore quelques jours avant notre réception retardée... J'ai pensé que je pourrais me débrouiller. Et te suffire. »
J'ai mal à la gorge. « Tu es assez. Tu l'as toujours été. »
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