Il a cligné des yeux, décontenancé. « Mik... »
« Je t'ai épousé », dis-je, plus doucement maintenant. « Pas tes jambes. Pas ce que tu as perdu. Toi. L'homme qui essaie, même quand ça fait mal. Surtout quand ça fait mal. »
Les épaules de mon mari se sont un peu affaissées.
« Je ne voulais pas que tu regardes en arrière et que tu le regrettes », a-t-il dit. « Je ne voulais pas que ta mère ait raison. »
Les épaules de mon mari se sont affaissées.
J'ai jeté un coup d'œil vers le couloir où ma mère était devenue silencieuse. « Elle n'a pas à décider à quoi ressemble ma vie ».
Il a laissé échapper un petit rire fatigué. « Elle n'est pas subtile. »
« C'est un mot pour le dire ».
***
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