Rowan s'agrippait au cadre du lit, la sueur dégoulinant sur son visage, les bras tremblants. Ses nouvelles prothèses de jambes, élégantes mais étrangères, étaient attachées, et son corps était recroquevillé entre le lit et la commode.
Sa main droite est écorchée à vif. Il a levé les yeux, surpris et pris en flagrant délit.
« Je t'avais dit de ne pas entrer », réussit-il, la voix fêlée.
Maman a sursauté. « Oh, mon chéri... »
Son bras s'est dérobé.
Avant que je puisse l'atteindre, son corps est tombé durement sur le sol dans un bruit sourd et écœurant.
« Je t'ai dit de ne pas entrer. »
« Rowan — »
Pendant une seconde, il n'a pas bougé.
Mon cœur s'est arrêté.
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