J’ai épousé un vieil homme riche pour sauver ma famille, mais la nuit de nos noces, il ne m’a pas touchée. Il est simplement resté assis dans le noir et a dit : « Dors. Je veux te regarder. » La façon dont il l’a dit m’a donné la chair de poule… et au matin, j’ai compris que ce mariage n’avait jamais été une question d’argent.

Et puis je l'ai vu.

Il souriait.

J'ai compris : le danger ne venait plus de moi. Il avait veillé sur nous deux depuis le début.

Le lendemain matin, il m'a dit :

« J'ai décidé. »

"Quoi?"

«Je ne vivrai plus dans la peur.»

Il a subi une intervention chirurgicale — risquée, brutale, avec des heures d'attente.

Quand le médecin est sorti, elle souriait.

« Il a survécu. »

J'ai pleuré, car à ce moment-là j'ai enfin compris : ce mariage n'était pas un arrangement. C'était deux êtres brisés qui se retrouvaient dans l'obscurité.

Mais le véritable test restait à venir.

Une nuit, j'ai refait le même rêve : un long couloir, une voix derrière moi, des jambes lourdes comme de la pierre. La seule différence, c'est que cette fois, je ne suis pas tombée. Je me suis arrêtée. Je me suis retournée.

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