Et je me suis vu.
J'ai crié et je me suis redressée. Il s'est réveillé instantanément.
« J’ai vu quelque chose », ai-je murmuré.
Il hocha la tête.
« Je le savais. Ça devait arriver aujourd’hui ou demain. »
Cette nuit-là, ce qu'il redoutait se produisit. Je me suis levé dans mon sommeil et j'ai marché vers l'escalier, les yeux ouverts, encore à moitié endormi.
Mais cette fois-ci, il n'était pas assis sur la chaise.
Il se tenait devant moi.
« Arrêtez », dit-il.
Je me suis arrêté.
Il demanda doucement : « As-tu peur ? »
J'ai hoché la tête.
Il prit ma main – ferme, mais douce.
« Moi aussi, j'ai peur », dit-il. « Et je suis toujours là. »
Quelque chose s'est brisé en moi – pas en morceaux, mais à découvert.
Je suis tombée — dans ses bras, pas sur le sol.
Après cette nuit-là, je n'ai plus jamais fait de somnambulisme.
Les médecins l'ont qualifié de dernier affrontement de l'esprit : la peur contre la sécurité.
La sécurité a triomphé.
Nous avons vendu la grande maison. Le traitement de mon père était terminé. Nous avons déménagé dans une petite ville où personne ne connaissait nos noms. Pas de chaises. Pas de sonnettes. Pas de gardes. Un seul lit – et deux personnes.
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