J'ai murmuré, ma voix brisée en deux :
"Que fais-tu?"
Il tressaillit comme s'il avait été pris en flagrant délit et recula aussitôt.
« Désolé », dit-il. « Je t’ai réveillé. »
Je me suis redressé, la pièce était soudainement plus froide.
« Tu as dit que tu t'assiérais sur la chaise. »
Il baissa les yeux.
« Je n'ai pas menti. C'est juste que… ce soir, c'était différent. »
Le jour, je n'en pouvais plus. J'ai posé la question que je craignais de poser :
« Pourquoi me surveilles-tu la nuit ? »
Il se tenait près de la fenêtre. Dehors, les arbres tremblaient sous le vent.
« Parce que si je ne le fais pas, » dit-il doucement, « quelque chose de très grave peut arriver. »
Ma gorge s'est serrée.
"Pour moi?"
Sa réponse exprimait plus de peur que de certitude.
« À nous deux. »
Cette nuit-là, j'ai fait semblant de dormir, les yeux fermés, l'esprit bien éveillé. Il n'a pas apporté la chaise. Il s'est assis par terre, juste à côté du lit, comme un guetteur.
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