J’ai épousé un vieil homme riche pour sauver ma famille, mais la nuit de nos noces, il ne m’a pas touchée. Il est simplement resté assis dans le noir et a dit : « Dors. Je veux te regarder. » La façon dont il l’a dit m’a donné la chair de poule… et au matin, j’ai compris que ce mariage n’avait jamais été une question d’argent.

J’ai demandé d’une petite voix : « Pensez-vous que je pourrais… ? »

Il m'a immédiatement coupé la parole.

« Non. Mais la peur n'a pas besoin de logique. »

Puis survint le premier véritable choc.

Un matin, un domestique m'a dit que j'étais restée en haut des escaliers au milieu de la nuit, les yeux ouverts, inerte. Il me retenait, trempé de sueur, pour m'empêcher de tomber.

Il m'a regardé et a dit, presque désespérément :

« Vous voyez ? Je n'avais pas tort. »

J'étais terrifiée — de moi-même, de ce qui se cachait en moi. Mais j'ai aussi perçu quelque chose de nouveau dans sa peur : il n'allait pas me laisser craquer.

« Pourquoi ne dors-tu pas ? » ai-je demandé.

« Parce que si je m’endors, » dit-il, « l’histoire se répète. »

Une nuit, il y a eu une panne de courant. Dans l'obscurité, pour la première fois, j'ai tendu la main vers lui. Il ne l'a pas retirée.

J'ai murmuré : « Et si j'ai peur ? »

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