Les murs blancs me donnaient l'impression d'être en prison. Le bip de la machine, l'odeur des médicaments, le bruit des pas précipités… tout cela ne faisait qu'amplifier ma peur. Il gisait inconscient, plus vieux et plus usé que je ne l'avais jamais vu.
Un médecin m'a pris à part.
« Son état est critique », a-t-elle dit. « Au niveau du cœur et de l’esprit. Qui êtes-vous pour lui ? »
J’ai hésité – et dans cette hésitation, j’ai réalisé que ce mariage n’était plus « sur le papier ».
J'ai répondu, calmement :
« Je suis sa femme. »
Il resta inconscient pendant trois jours. Le quatrième jour, ses doigts bougèrent. Ses yeux s'ouvrirent.
La première chose qu’il m’a demandée — si doucement que cela m’a brisé le cœur — était :
« Tu dormais ? »
Les larmes me sont montées aux yeux.
« Non », ai-je dit. « Maintenant, c'est à mon tour de regarder. »
Pendant sa convalescence, j'ai appris une autre vérité qui a tout changé. Une infirmière âgée m'a interpellée dans le couloir.
« On ne vous a pas tout dit », a-t-elle déclaré.
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