Elle m'a montré de vieux dossiers. La mort de sa première femme n'était pas naturelle. Elle était tombée du toit lors d'une crise de somnambulisme. Auparavant, elle avait survécu à trois incidents similaires, à chaque fois parce qu'il était resté éveillé et l'avait rattrapée.
« Les gens le trouvaient bizarre », a dit l’infirmière. « Mais en réalité, c’était un gardien. »
Mes mains se mirent à trembler.
Alors il m'a épousée…
Pour me sauver.
Et pour se punir.
À son retour chez lui, il était plus silencieux, plus vulnérable. Il ne s'asseyait plus sur la chaise. Il dormait près de la porte, loin du lit.
« Maintenant, je n'ai plus besoin de regarder », dit-il. « Tu es en sécurité. »
Mais je voyais bien qu'il n'était pas à l'abri de lui-même.
Une nuit, il murmura, fiévreux :
« Ne pars pas… regarde… souris… »
J'ai pris sa main.
"Je suis là."
Il ouvrit les yeux. Pour la première fois, il me regarda sans peur.
« Tu dois me détester », murmura-t-il.
« Peut-être que je l’aurais fait », ai-je dit. « Plus maintenant. »
Puis vint un autre choc : la cause de mes épisodes de somnambulisme. Un médecin m’expliqua que c’était lié à un traumatisme infantile, refoulé jusqu’à ce que le stress le fasse ressurgir.
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