Paul a hoché la tête. Ses mains étaient crispées, ses jointures blanchies par le souvenir. Il a baissé les yeux avant de parler, et pendant un instant, je n'ai pas vu un vieil homme, mais quelqu'un qui se préparait à affronter un vieux chagrin.
« C'était en 1945, près de Reims. La plupart d'entre nous... » Il a poussé un soupir et secoué la tête. « Nous avons essayé de ne pas chercher les gens quand nous sommes revenus. Nous étions fatigués. Et effrayés, pour être honnête. Mais votre Walter, lui, remarquait tout le monde. »
Bien sûr, pensai-je.
« Il y avait une jeune femme, Elena. Elle venait tous les matins à la porte. Elle demandait toujours des nouvelles de son mari, Anton. Il avait disparu pendant les combats. Elle ne voulait tout simplement pas partir. »
« Elle venait tous les matins à la porte. »
Ruth m'a serré la main. « Est-ce que papa a déjà parlé d'elle ? »
« Je ne sais pas », ai-je dit en regardant Paul. « Je ne me souviens pas. »
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