Il tapa l’accoudoir de sa chaise. “Puis ma santé a commencé à décliner. Maladie neurologique. Progressive. Je m’y suis battu. J’ai perdu.”
“Ta naissance a été compliquée.”
“Puis Claire est tombée enceinte de toi,” dit-il. “Surprise. Effrayant. Mais nous étions heureux.”
Le visage de Barbara se crispa, comme si elle savait déjà où cela allait mener.
La voix de Richard se brisa. “Ta naissance a été compliquée. Hémorragie. Claire… n’a pas survécu.”
Barbara chuchota, “Elle est partie avant même de pouvoir t’emmener à la maison.”
Je pressai mes doigts contre mes paumes. “Alors que m’est-il arrivé ?”
Richard baissa les yeux comme si ses mains m’avaient trahie.
“J’étais en deuil,” dit-il. “Handicapé. Fauché. Barbara avait 17 ans, essayait d’empêcher que tout s’effondre.”
Barbara fixa le sol, des larmes aux yeux.
“C’est alors que ma mère est venue habiter chez nous,” dit Richard. “Et elle a pris les choses en main.”
“Elle a dit que je gâcherais ma vie.”
“Elle m’a dit que je ne pourrais pas m’occuper de toi,” dit-il. “Que Barbara méritait l’université, pas… une vie de soignante.”
La voix de Barbara était amère. “Elle a dit que je gâcherais ma vie.”
Richard continua, “Elle a appelé les services sociaux. Elle a dit que nous avions besoin ‘d’options’.”
“Options,” répétai-je, goûtant le mot comme du poison.
“Une travailleuse sociale est venue,” dit Richard. “Mme Greene.”
Ce nom sonnait comme un tampon sur du papier. Définitif. Officiel.
“Ta grand-mère m’a poussé le stylo dans la main.”
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