Le matin de Noël.
Les filles étaient enfin rentrées à la maison.
Ils étaient en pyjama, les cheveux en bataille, et ils vibraient presque autour de l'arbre.
« On peut les ouvrir maintenant ? S’il te plaît ? » a supplié mon enfant de cinq ans.
« Pierre-feuille-ciseaux », ai-je dit. « Le gagnant commence. Ce sont les règles. »
Ils ont joué.
Le plus petit a gagné et a fait une danse de la victoire qui ressemblait à du karaté interprété.
Elle s'apprêtait à prendre le premier cadeau lorsque la sonnette a retenti.
Nous avons tous été paralysés.
« Le Père Noël ? » murmura-t-elle.
Mon enfant de sept ans a ricané.
« Le Père Noël ne sonne pas aux portes », a-t-elle dit. « Réfléchissez un peu. »
« Il a peut-être oublié quelque chose », dit le petit.
J'ai ri.
« Je vais le chercher. »
Un livreur se tenait sur le perron, les joues roses à cause du froid, tenant un gros carton emballé dans du papier de Noël glacé.
Un gros nœud rouge.
« Livraison pour vous », dit-il en inclinant le colis pour que je puisse voir l'étiquette.
Mon nom y était inscrit d'une belle écriture.
Aucun expéditeur indiqué.
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